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Dämmerung fiel über das Grasland, ein kühler Westwind wehte von den nahen Bergen, der Mond ging schon auf. Eastflower hob den Blick, weil Trommeln und Gesang plötzlich verstummten. Vor den Wigwams sah sie die Jäger sich aufrichten und zum Totempfahl in der Mitte des Jagdlagers spähen. Von dort schwankte der Medizinmann dem Zelt des Jagdhäuptlings entgegen; eine Squaw musste ihn stützen.
"Weißer Rabe kommt zu uns", sagte Eastflower. Sie verband ihrem Mann die Wunden an Oberschenkel und Schulter. Ein Büffel hatte den Jagdhäuptling heute vom Mustang gestoßen. "Er blickt finster. Der Große Geist hat ihm wohl wieder Unglück verheißen."
Vor dem Paar blieb der Medizinmann stehen. "Lass das Lager abbrechen, Roter Falke!", sagte er mit schwerer Zunge und lehnte sich auf seine Squaw. "Wir müssen fliehen. Sofort. Der Tod ist auf dem Weg zu uns."
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